Cenizas sobre recibos

 

Baldomero Romero Ressendi. Naturaleza muerta.

Factura de un romance

Todo
evoluciona contigo, y ya no
estás.
Quiero un
tiquete
para verte.
Di mi nombre, di que me amas.
Mi teléfono: ya no suena, ya no estás.
La caja de mi memoria repleta de
tu voz.
Soy atendido por
la ausencia de tu canto:
Descripción:
ojeras sonrientes,
mi rostro de
color: gris, en un bus azul
confirmando la
información que me dijiste
aquel día gris...
totalmente gris
en medio del sol.
Hoy consumo mi tiempo
total a cosas como esta.
Vivo el cambio, tu cambio, soy un 0.
¡Regresa!
Guárdame en una
bolsa, soy
ligero sin el peso
de mi llanto.
¿Hay forma de volver a ti,
a tu pecho
eléctrico
que me liberaba en
la prisión de sus abrazos?
No quiero tus
gracias por lo bonito que fue
esto.
En caso de hacer efectivo el cambio,
me resignaré tranquilo.
Si el producto es diferente,
te esperaré. Entregaremos un bono
para que lo uses
en tu regreso, yo
te explicaré
cómo usarlo:
toma el
control,
besa mis labios.
La vigencia es de
6 meses, o hasta agotar recuerdos
desde hoy, hasta entonces.

Tiempo, veneno



"¿Perdiste
el norte?"
Me pregunta
una persona en la
librería. "No", le digo,
mire la
hora: 09:31 PM.
Estoy cruzado por el tiempo,
que es distinto.
Mire bien, soy la
fotocopia de
algo que fue hace una hora,
hace 18 días,
o hace
18000
años,
cuando yo no existía,
ni cargaba con el peso de
aportar al mundo,
de dar orgullo a los que
me quieren, de apoyar a los
que quiero. Mire bien,
no se aceptan cambios después de 10 PM,
por favor no pregunte
por mi norte. En buen estado
yo no aporto, ni doy orgullo, ni quiero.
Pero gracias por preguntar.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Cosas que duelen

Imagen
  Seiichi Hayashi. (2008). Modern beauty . Como una flor que sangra Caigo como una flor que sangra a lo mas hondo del colchón. Me arrulla tu ausencia en las manos de otros cuerpos que me deshojan y quedo con tres o cuatro pétalos que desollaste en la habitación de tu apartamento: caigo como un deseo interrumpido de raíz, ya no somos lo que fuimos ni lo que pudo haber sido. Yo me desparramo hoja por hoja a tu lado sin que lo sepas. Caigo, caigo como una flor que sangra y que se escurre entre tu nombre escrito en el abdomen. Enjuago mis heridas abiertas con el sudor de otros que no me sé sus nombres, pero el tuyo no se quita, es tu cuerpo estampado como espina, me lastimas y no se limpia tu color mancha de vino en las cobijas blancas. Me restriego en las espaldas, en los brazos de gente que no conozco hasta hacerme nadita y nada se quita y sigues ahí porque puedo verte desde aquel otro lado del jardín de gente que se vende al mejor momento. Y pongo labio
Leer más

Maricón, pero andariego

Imagen
Sí, maricón, pero andariego. Maricón porque no tenía otra opción, de lo contrario hubiera decidido ser un poquito más feliz. Andariego porque vivo lejos. Fuera de mi casa hago muchas cosas, también me acostumbré a que los hombres me hicieran cosa, en palabras del último de ellos: soy un instrumento. Pero también son hombres a los que les hice cosas, yo también los hice cosa, porque no tenía otra opción. Andariego porque busco los hombres afuera, aunque muy pocas veces ellos me encuentran. Dos lo hicieron, ambos viven o vivieron en Villa campestre: un barriecito en la antípoda de donde yo vivo. Yo hice allí una casita en el pecho de dos hombres. El primero dejó los estudios después de dejarme, y también dejó la ciudad. El segundo me regaló el silencio para habitar fuera de su pecho. No es muy buena idea eso del amor, porque en el amor no soy cosa, sino adorno; porque cuando amo desdoblo mis costillas hacia afuera y me regalo como una corona para esos hombrecitos como diciéndoles que ell
Leer más

Otros dos poemas

Imagen
Odilon Redon. (1892). Le liseur . Quiéreme ausente Usted dice "piedra" como queriendo decirme. Dice decirme en un abrazo, "distancia" como queriéndome cerca, como una piedra en su zapato: no hay peor destino para una piedra que acabar en un zapato; todo lleno de talco, sudor, atiborrado de usted y sus pasos, su camino que me cansa, me agita encerrado, me tutea hostigante haciéndome piedra por cada vez que me dice. Cada tres pasos una yaga, y me dice "piedra". Usted se sacude, y me deja de decir. Termino lejos donde estoy, en el suelo, con tierra, entre el pasto, flores, una iguana que come flores y me tropieza áspera, y me mira sin decirme, queriéndome allí, a un lado, donde estoy en el suelo. Sí Ni los muertos, ni la noche ni el color negro. Tampoco trasnocharse hasta las dos, hasta las tres, hasta las cuatro de la mañana en una cuenta progresiva que no lleva a ningún lado. Ni el dolor, ni las heridas que sanan. La sangre ajena, qué fastidio el llanto del
Leer más