Hojas de té

Para Vanessa, mi hermana. Es como lo que decía mi abuela, que allá por 2022 en diciembre no llegaron las brisas, junio era un solo aguacero y el verano podía aparecer atravesado en un septiembre. Antes de llover, decía, las nubes se acumulaban en forma de cuenco al revés que frenaba el poquito viento que pasaba y, sumado a la humedad, se sentía como si la piel de cada uno se cociera a baño maría. Y después de la lluvia no quedaba ni una nube y en el cielo barranquillero solo había una pepa de fuego tostando las nucas de la gente, pobrecitos los que se vestían de negro. Cuando yo era una niñita apenas terminaban de construir el domo, prácticamente lo recuerdo de toda la vida. Ahora es como si fuera a vivir una vida que no recuerdo porque en verdad nunca la viví. Si acaso mi abuelita, que fue una de las tantas que sobrevivió al calor y llegó a vieja con la modernización de la ciudad. Hoy de nada sirvió modernizarla y el proyecto del domo fue un timo de casi un siglo. ―Osquítar, abróchate

"[...] el acto humano no tiene plenitud. Lo imposible que nos seduce, nos repele; lo posible que nos espera, nos hastía. La condición del hombre es el fracaso" Nicolás Gómez Dávila. "[...] puesto que no cabe más que orientarnos al bien y, al hacerlo, determinar nuestro sitio en relación a ello y, por consiguiente, determinar la dirección de nuestras vidas, inevitablemente hemos de entender nuestras vidas en forma de narrativa" Charles Taylor. Las manos juntan los papeles en una resma no tan gruesa para graparlos. La impresora expulsa más de estos papeles para organizarlos en otra resma igual. La impresora es como muchas otras, ruidosa, aparatosa, a veces se traba, pero cuando no se traba es una maravilla. Sobre la falda larga el bolso y en el bolso la agenda. Un par de reuniones a partir de las 9:00 a.m., y la secretaria lleva los apuntes. Toca exponer el informe de lo acontecido en los últimos tres meses, pasarles a hombres encorbatados copias de la resma grapada.