Hojas de té

  José María Eguren. (1910). Toque de ánimas . Te extraño hoy Ayer no,  mi cuaderno guardaba silencio,  sudaba tranquilo,  dormido,  sin tinta,  sin ti. No,  no soñaba con el suelo blando,  canciones de cobijas o caminar descalzo sobre el sol contigo; es que anoche no soñaba lo de hace una semana, lo de seis meses, un año, en el restaurante, donde preparan platos de sonrisas para comer con tenedores, sirviéndote de mi mirada. Ayer casi no recordaba que te di mis ojos, ahora lloro sin ellos. Quiero cerrarlos, y dormir y despertar mañana. Purgatorio Empieza con un algo acorralado entre círculos  que trazan una línea: uno, dos, cada palabra es un segundo, ocho, nueve, diez... y en sesenta se logra un punto de la línea. Uno, dos, tres, se repite, seis, siete, se repite en un bramido que entona todos los nombres: uno y dos ojos despiertos. Lo primero que ven es su carne cruda, y piensan: es muy mediodía para estar crudo, muy mediodía normal, al menos igual; otros se cuecen a esta hora con