Sin mañana
Santiago Rusiñol. (1894). La morfinómana . No, con N No, con la "n" de tu nombre, "n" en sonido que no podré escuchar, que no puedo guardar en un cajón o dárselo a alguien porque no hay nada que decir. Yo con "n" de cuerpo, de camino desnudo, atado por hebras, sílabas que alguna vez fueron un te quiero oculto entre tus manos, que pronunciaste, creo, con afecto para responder quién era yo, o qué soy ahora que no es lo mismo que era antes. No, con "n" de jamás, con "n" de no estar al lado de tu nombre. Espejito Todo roto, todo opaco, mutilado, sucio, tan frente a mí, tan parecido y de brazos abiertos a envolverme con las posibilidades de lo mismo. Me veo todo roto, con mis ojitos de alfiler oxidado, con mis cachetes manchados de sol a contraluz contra la vida que me espera, no: se oculta tras mi reflejo como queriendo no verme, con asco, mientras me veo. Estoy todo opaco, indistinguible en la imagen plana de mi cuerpo junto a mis cosas;