El lenguaje de las cosas
Elin Danielson-Gambogi. (1890). Después de desayunar. Todo Y lo triste y lo malo, y lo mal. Lo terrible, lo oscuro de esto, y todo esto que no es más que esto y nada más. Nada que salve aquello que nunca se da, nunca; y siempre es así. Y así se secan las lágrimas en los cachetes, y la sangre en el colchón. Los ojos se cierran e invade el sueño de ahogarse en una mancha roja, ya marrón, ya nada. Y dormir esperando no ver más todo esto nunca más. Esquinas Un universo pequeño con un escritorio abrigado con papeles, recibos, cuadernos. Una mesita de mármol con un rosario, collares, cremas, rostros. Cuatro esquinas que niegan el suelo y las paredes intersecadas con violencia. Tristísimos suspiros al recordar aquella vez, en un lugar borroso y sin esquinas, los pedazos de la infancia. Un universo para estar acurrucado en un millón de esquinas ocultas en los espejos, hablando solo para no olvidar. Amarillo Nada será igual . Tengo miedo de que este