Hojas de té

  Lucy Tejada. (1986). Sueño de garzas . Del alba al mediodía El cansancio duerme debajo de mis párpados, incapaces de cerrarse por el óxido de las lagañas; siento la brisa fría que indica que aún es de madrugada: en mi casa hasta los gatos disfrutan de sus sueños, mientras yo continúo despierto. En mi mirada se tejen hebras finas color rojo con los patrones de raíces de una dicha amputada; estos versos son retoños que no crecen en jardines alegres, sino en el cementerio de lo que pudo haber sido. Se entrelazan las raíces, las hojas son de papel, y las frutas, listas para la cosecha, son las preguntas que se pudren sin respuesta. Veo mi niñez sonrosada entre la niebla y las nubes que susurran el secreto bien sabido de la lluvia. Mi niñez de feijoas cortadas a la mitad que quedaron sobre un plato a la espera de mi mordisco. Asesino al tiempo en mi mirada ya repleta de maleza. No tengo nada de aquel niño, soy su esqueje adolescente y aunque la nostalgi