Rigores septembrinos
Kazimir Malevich. (1913). El afilador de cuchillos. Septiembre Mes de siempre, sin piedad. Mes de amor y desamor. Mes de vida y mes de horror. Mes solo, honda soledad. Mes pequeño, corta edad. Mes inmenso, larga espera. Mes filoso, mes tijera. Mes enfermo, falsa voz. Mes de trigo, siega la hoz. Mes septiembre, tosca fiera. Solo hay calor Cada que malgasto el tiempo en divagaciones estériles, el golpe contra el techo lleno de polvo me aterriza sobre mi incómodo asiento y veo la muerte de plástico barato que se posa en mi escritorio, ella me mira sin mirarme, abre sus fauces y entona: “¡Deja de perder el tiempo que es septiembre y no hay festivos, solo hay calor y muchos trabajos! Estamos plagados de problemas y no buscas soluciones: alza la mirada al cielo mientras esperas al bus y observa al sol amarillo que se torna en una sanguaza que hierve de rostro horrorizado y de cuencas vacías. No te sobrevalores, que al igual que yo, la vida en este país caliente es de plástico barato.”