Hojas de té

Violeta Parra. (1964). Cristo en bikini. Lentes rotos Un lente se rompió de desesperación, el otro se rompió de aburrimiento. Ahora marañas de hilos envuelven las esquinas de los lentes para que puedan sostenerse y así pueda seguir viendo el grillete de mi sombra incluso cuando no hay luz. Prosopografía Mi cabello murió por culpa de su propia vanidad, mi sonrisa sonríe de noche, pero me duele de día, la sangre que corre en mí no es sangre, es alquitrán, mi cuerpo es carne y huesos atados con cabuya, y el espejo no es más que mi mirada que me mira, pero que ya no quiero volver a mirar. Haiku adolescente Yo estoy muy viejo para desperdiciar mi juventud.

  Viktor Oliva. (1901). El bebedor de absenta.  (…) Es de madrugada, no puedo seguir la lucha contra el sueño y caigo desplomado en mi cama esperando la luz del sol. Me despierto faltando dos o tres horas para el medio día. Mi primera tarea del día es preparar el almuerzo para la casa: la carne, las especias, el aceite y las papas me dan los buenos días junto al tinto que me prepara mi abuela. Sudo por el fogón, por el tinto y por el caluroso clima caribeño. Termino de cocinar y me siento a terminar de tomar mi tinto, que ya está frío, y a esperar a que mi madre llegue del trabajo para servir la comida. Mi madre llega a comer, nos habla de lo que ha sucedido en su trabajo hasta el momento y nos reímos de alguna ocurrencia; ella come rápido porque tiene que regresar a la empresa. Terminamos de comer, mi padre se va, mi madre se va y mi abuela se encierra en su habitación a ver televisión, yo lavo los platos y vasos sucios mientras escucho música. Son las dos de la tarde. Una vez r